可就算如此，他也再不是当年那个纵横沙场的少年将军，他这双被权势污了的手，再没摸过杨家的银枪。
不是有愧，而是他自觉不配。
曾几何时他还梦回沙场，梦里的少年人站在金黄的沙丘边，沾血的长枪垂地，未干的鲜血顺着红缨淌下，英姿飒飒。
然后他便醒了，躺在铺着一层绸缎的床上，没有床垫，木质的床板铬地他后背生疼。
每到这个时候，他都会拎上先前行军时随身携带的酒壶，走到后院里望着北漠的方向，静静喝一壶酒。
辛辣的酒液入喉，烧得身体发烫，仿佛当年的热血未冷。
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